Durch die Straßen gehend kommt das Gefühl von Heimat auf. Das Gefühl, von jedem mit einem Lächeln begrüßt zu werden, lässt nicht los.
Es nimmt sogar noch zu. Besonders an Feiertagen, freien Wochenenden, beim Schlendern durch die Altstadt, durch die Fuggerstraße, wo man an kleinen Häusern und netten älteren Menschen, die hier für wenig Geld im Monat leben dürfen, vorbeigeht, kommt Wärme auf, wenn die Sonne scheint.
Das hohe Friedensfest am 8. August zieht an keinem Einwohner vorbei, jeder profitiert davon und streckt denen, die dieses Fest nicht genießen dürfen, die Zunge raus. Denn sie leben in dieser Stadt, im Herzen von Schwaben, und in keiner anderen.
Von Zeit, Geschichte und Religion geprägt ragen Gebäude in die Höhe. Wie der Perlachturm am Rathausplatz, oder die Basilika St. Ulrich und St. Afra am Ulrichsplatz. Sie gelten als Stadtheilige. Als Stadtgöttin wurde Cisa verehrt, bevor sie langsam im Vergessenheit gerät. Heute wissen nur noch die wenigsten von ihr, obwohl sie auf einer Wetterfahne des Perlachturms abgebildet ist.

Wer schon öfter hier gewesen ist, kennt den Stadtteil Oberhausen. Es ist schwer vorstellbar, dass hier der Ursprung des Schwabenherzens liegt. Oberhausen ist mittlerweile ein Ort, an dem sich niemand gerne Nachts aufhalten würde. Dabei wurde die Stadt genau dort gegründet, vor mehr als zweitausend Jahren. Somit gilt sie als zweitälteste Stadt Deutschlands, gleich nach Trier. Vor Christus Geburt wurde hier unter dem Befehl von Kaiser Augustus ein römisches Legionslager errichtet.
Die Stadt erfuhr in ihrer Geschichte viele historische Höhepunkte. Neben der im  16. Jahrhundert vorherrschenden Position als  wichtiges Wirschafts- und Handelszentrum der damaligen Welt, hervorgerufen durch die Fugger und Welser, steht die Erfindung des Dieselmotors durch den Namensgeber Rudolf Diesel. Noch heute rollen seine Erfindungen durch Deutschlands Straßen, als Lastwagen mit einem MAN Logo auf der Nase.

Doch leider blieb auch das Herz von Schwaben nicht vom Holocaust verschont. Es ist und bleibt ein dunkler Fleck im Bewusstsein der Stadt, dass sie dem Nationalsozialismus gefolgt ist, anstatt nach zu denken und seine Einwohner zu beschützen. Denn Juden zählten richtig dazu, es gab einen Friedhof und eine Synagoge, deren Bau 1914 angefangen wurde. Sie wurde Opfer der Reichsprogromnacht: Das jüdische Glaubenszentrum wurde in Schutt und Asche gelegt.

Ein Glück, dass sie wieder erbaut worden ist. Es ist ein sehr schönes Gebäude geworden, das viele Besucher erstaunen lässt.

Die Synagoge ist aber nicht die einzige kulturelle Einrichtung, die einer Besichtigung wert ist. Das Stadttheater bietet neben gewöhnlichem Theater auch Opern an, und – was schon seit langem Kinder und auch nocht Erwachsene verzückt – die Abenteuer von Jim Knopf und Lukas dem Lokomotivführer. „Eine Insel mit zwei Bergen und tiefen, weiten Meer. Mit viel Tunnels und Geleisen und dem Eisenbahnverkehr…“, na, klingelt da etwas? Diese Melodie sollte für Fußballfans bekannt sein – sie wird gespielt, wenn der ansässige Bundesligaverein ein Tor geschossen hat.
Zwar weniger berühmt aber nicht minder beliebt ist Urmel aus dem Eis. Dieses Puppenspiel stammt aus der gleichen Schmiede, sozusagen aus der gleiche Kiste. Read the rest of this entry »

Kurze, schwarze Haare, Halbrandbrille, schwingender Rock, notiere ich in meinem Notizbuch und stecke den Stift wieder weg. Die Frau, die neben mir den Plastiksitz der Straßenbahn platt sitzt, lächelt mich freundlich an. Sofort krame ich wieder nach dem Kugelschreiber und kritzle: nettes Lächeln. Dann halte ich inne, der Stift bleibt über dem karierten Papier hängen.
Ein nettes Lächeln.
Was verbirgt sich wohl dahinter? Welche Abgründe lauern hinter den strahlend weißen Zähnen, den Lachfalten? Warum steigt die Frau an der Haltestelle Augustusplatz aus? Will sie sich mit einem Komplizen im Gewandhaus treffen? Missbraucht sie diese Stätte der Kultur am Ende für ihre finsteren Pläne?
Das Klingeln der Leipziger Straßenbahn holt mich aus meinen Gedanken zurück auf den Plastiksitz. Einen Augenblick lang finde ich mich nicht zurecht, hänge immer noch halb in meiner Fantasie. War ich nicht gerade noch…?
Nein.
Meine Fantasie ist mit mir durchgegangen. Und als ich auf das Notizbuch schaue, welches immer noch aufgeschlagen auf meinem Schoß liegt, muss ich grinsen. Meine Hand war so nett, sämtliche Gedankengänge mitzuschreiben. Ich bedanke mich im Stillen bei ihr.

Ich lese meine Notizen, als wären es nicht meine eigenen. Als hätte der Geist der Stadt und der Geist ihrer Leute meine Hand geführt und mir die perfekte Antagonistin für meine nächste Romanidee beschert. Dann verlasse auch ich die Straßenbahn und steige auf automobile Fortbewegung um. Der Geist der Stadt, wie ich ihn insgeheim nenne, lässt mich den ganzen Tag nicht mehr los. Ich weiß nicht, wie er es anstellt, aber er hat mir die Augenlieder angehoben und hält sie tapfer in Augenbrauenhöhe gestemmt. Ich sehe die Stadt in einem ganz anderen Licht.
Die einfallslosen Graffitis an den Wänden herrenloser Häuser leuchten plötzlich mit einer Energie, die die billige Sprayfarbe niemals hergeben würde. Sie schreien mich geradezu an, ich solle hinter ihre Fassade blicken und all die Inspiration aufklauben, die sie für mich versteckt haben. Die Schlaglöcher auf den vom Nachmittagsverkehr gebeutelten Straßen sind zu Stoßgebern für meine Gedanken geworden und rütteln an der verstaubten Kiste, die in meinem Kopf für die Ideen zuständig ist.
Kiste. Kistenhüter. Ein Schlagloch schenkt mir ein neues Wesen für die Welt, in der ich eine Fantasiegeschichte schreiben will und eine kurzhaarige Drogerieverkäuferin mutiert zum Vorbild für diese Kistenhüter.

Ich habe immer gedacht, Städte könnten nicht schön sein. Es gibt schöne Plätze, aber ebenso die Orte, die man nicht sehen will. In jeder Stadt ist es so und das hat sie für mich langweilig gemacht, weil sie alle gleich waren.
Doch der Geist meiner Stadt hat beschlossen, mir mit aller Kraft zu beweisen, dass Leipzig nicht nur die Ansammlung von Altbauten und Plattensiedlungen ist, für die ich es immer gehalten habe. Es sticht mir die Schönheit von Brücken, Parkanlagen und Denkmälern geradezu in die Netzhaut, es tut fast schon weh.
Weh tut auch mein Kopf, denn die Kiste in meinem Hinterstübchen ist übergelaufen und schleudert mir die Ideen durch die Gehirngänge. Immer wieder muss ich mitten auf einem baumwurzelzerstörten oder hundekotverseuchten Gehweg stehen bleiben, um Dinge zu notieren, von denen ich mir nicht sicher bin, ob ich sie später noch verstehe.
Doch auf einmal erstarrt der wirre Gedankensalat in meinem Kopf. Ich stehe im Clara-Zetkin-Anschluss und sehe zu, wie die Dunkelheit die Bäume verschluckt. Nur die Brücken hat sie mir zur Betrachtung gelassen. Hell werden sie angestrahlt. Und da glaube ich plötzlich, die Antagonistin auf einer der Brücken stehen zu sehen. Ich kneife die Augen zusammen. Ja, schwarze Haare, das Lächeln, der Rock.
Gedankenverloren lehnt sie sich über das Geländer. Ein Jogger erklimmt den Anstieg der Brücke und rempelt die Dame an. Sie strauchelt und fällt beinahe. War das der Komplize, den sie im Gewandhaus getroffen hat? Hat er ihr gerade einen Zettel zugesteckt? Ein Päckchen vielleicht? Am Ende noch eine Bombe?
Um das herauszufinden eile ich ebenfalls zur Brücke und geselle mich zu der Frau. Ich weiß ja, dass sie hinter ihrer Fassade nur Böses versteckt und die ganze schöne Stadt mit Sprenggraffitis und Briefbomben in Schutt und Asche legen will, doch ich kann ihrem netten Lächeln nicht standhalten und frage sie, ob es ihr gut geht. Sie bejaht und ich bin erleichtert. Doch dann entdecke ich das Notizbuch, welches ihr aus der Tasche gefallen ist. Ich hebe es auf und starre es misstrauisch an. Hat sie Informationen über mich gesammelt? Will sie mich zu ihrem ersten Opfer auf dem Weg zur Weltherrschaft machen?
„Ich schreibe, wissen sie?“ Die Frau lächelt verlegen und greift nach ihrem Notizbuch. Sofort beginnen meine Gedanken wieder damit, Purzelbäume zu machen und sie hören auch nicht damit auf, als ich wieder allein auf der Brücke stehe.
Sie schreibt? Wie ich? Seelenverwandtschaft? Was schreibt sie denn? Hat auch sie sich vom Geist der Stadt einfangen und führen lassen?
Bin ich am Ende noch ihre nächste Antagonistin?
In all dem Durcheinander finde ich gar keine Zeit für einen dankenden Gedanken an diese sprudelnde Quelle von Idee und Inspiration, einen Dank an den Geist meiner Stadt.

Liv ist 15 Jahre alt, lebt in Leipzig und das ist ihr Bewerbungstext für die Sommerakademie.

Sommer. Das Flugzeug kreist über dem südchinesischen Meer. Langsam bekommt man einen Blick auf die Stadt. Das Wasser ist stechend blau. Bilderbuchblau. Blau ist es hier immer, am Tag hellblau, in der Nacht dunkelblau. Grau ist es nur, wenn es so sehr stürmt, dass man das Haus nicht verlassen sollte.
Das Flugzeug landet sachte auf der Landebahn, die bis in das Wasser reicht.
Es ist brennend heiß. So heiß, dass man denkt, der Asphalt würde einem unter den Füßen wegschmelzen. So heiß, dass die Köpfe der hektisch herumrennenden Gestalten glühen. So heiß, dass man eigentlich nicht hinausgehen möchte.
Drinnen ist es eiskalt. Kalt wie im Winter, man möchte eigentlich seine Winterkleidung aus dem Koffer kramen. Blöd, ich habe keine Jacke dabei.

Der Flughafen ist überfüllt und vollgestopft. Vollgestopft mit Menschen, die herumschlendern, auf der Suche nach Freunden, Verwandten, einem bestimmten Laden. Nach stundenlangem Suchen finde ich meinen Koffer. Endlich raus hier, noch denke ich, dass sich die Menschenmengen draußen verlieren würden.
Raus in die Freiheit. Es ist wieder unangenehm heiß. Schnell zum Auto laufen, dort ist es wieder angenehm kühl. Ich darf vorn sitzen, also laufe ich auf die rechte Seite des Autos. Doch hier fährt man auf der linken Seite der Straße, also sitzt der Beifahrer links, nicht rechts. Anders.

Alles hier ist so anders.

Endlich fährt das Auto weg vom Flughafen auf die Straße. Nicht nur der Flughafen war überfüllt, auch auf der Straße fahren die Autos dichtgedrängt aneinander. Es ist so brechend voll, dass ich den Überblick verliere.

Sommer. Hitze. 30Grad, manchmal sogar 40 Grad heiß. Ich bin auf der Suche nach Antworten. Antworten auf Fragen, die ich noch nicht gestellt habe, geschweige denn, dass sie mir bekannt wären.

Das Auto wird wieder langsamer. Ich werfe einen Blick hinaus auf die dicht besiedelten Straßen. Menschen schlurfen in schnellen Schritten über die Straßen, fast schon hektisch. Links von mir spielen Kinder an ihren Handys, rechts von mir sitzen alte Damen, die die Szene beobachten, genauso wie ich, nur ist es für sie grauer Alltag geworden. Neben ihnen sitzen ihre ebenso alten Ehegatten. Sie spielen Mahjong oder lesen in ihrer Zeitung, immer darauf bedacht, nicht zu sehr aufzufallen.

Die Restaurants sind zu dieser Zeit voll besetzt. Kaum einer sitzt um diese Uhrzeit zuhause, die Küchen sind zu klein zum Kochen, die Wohnungen zu klein um die Familie einzuladen. Alle sitzen sie an runden Tischen. Man lacht, tauscht sich aus.

Sommer. Alles ist mir fremd. Das soll also meine Stadt werden.

Spätsommer. Die Luft ist immer noch unangenehm warm, drinnen ist es immer noch bitterkalt. Doch das stört mich schon lange nicht mehr, ständig schleppe ich eine Jacke mit mir rum, ich weiß nun was mich drinnen erwartet.

Ich sitze jetzt selber an den runden Tischen in den gutbesuchten Restaurants. Ob mit Freunden, meiner Familie oder sogar mit komplett fremden Menschen. Ich sitze dort und esse. Nein, ich esse nicht einfach, ich probiere, denn alles, was ich zu mir nehme, ist so neu. Mal schlinge ich, weil es nicht schmeckt, mal genieße ich richtig. Jedes Essen ist ein neues Erlebnis. Ich bin Spaghetti gewohnt. Kartoffelpüree, Karotten, Steak, Hühnchen. Doch jetzt esse ich Reis. Reis mit Ochsenzunge, Muscheln, Schnecken und Hühnerfüßen. Die Reste spuckt man einfach auf den Tisch.

Irgendwo läuft immer der Fernseher. Es laufen chinesische Dramen, die im angeblich 18. Jahrhundert spielen sollen, doch die Ausstattung ist schlecht. In den Räumen stehen moderne Lampen, die Schauspieler haben Handys, in ihren Taschen. Es gibt eine Menge Werbung. Ob in den Werbepausen in Fernsehen oder auf der Straße. Leuchtreklamen schmücken die Hauswände, und taucht die Silhouette der Stadt in ein buntes Lichtmeer. Die Lichter gehen niemals aus, es ist fast so, als würden sie einen beobachten. Egal, ob es die Lichter in den Häusern sind, in denen Familien sich für die Nacht fertig machen, oder die Lichter in den Treppenhäusern, die Lichter in den Läden und Schaufenstern oder die Lichter der Autos und Busse die niemals stillstehen.

Auch mitten in der Nacht sind hier noch tausende Menschen unterwegs. Menschenmassen wie wir sie aus Deutschland nicht kennen.

Herbst. Endlich kühlt es ein wenig ab. Endlich habe ich Fragen gefunden, die ich stellen kann. Doch niemand hat eine Antwort. Niemand außer der Stadt.

Die Stadt richtet nicht. Für sie sind wir alle gleich, sie bevorzugt niemanden, und lässt niemanden zurück. Doch woraus besteht die Stadt eigentlich?

Herbst. Die Zeit, in der es Spaß macht, an den Strand zu gehen. Endlich kann man in der Sonne liegen, ohne gegrillt zu werden. Das Wasser hat eine perfekte Temperatur. Gerade so kalt, dass man abgekühlt wird. Man liegt am Strand während 500 Meter weiter riesige Hochhäuser aus der Erde ragen.

Man liegt man Strand während 500 Meter weiter riesige Berge zum Himmel ragen. Alles auf einmal. Berge, Meer, Großstadt. Read the rest of this entry »